Il faisait effroyablement froid; il neigeait depuis le matin; il faisait déjà sombre; le soir approchait, le soir du dernier jour de l'année. Au milieu des rafales, par ce froid glacial, une pauvre petite fille marchait dans la rue: elle n'avait rien sur la tête, elle était pieds nus. Lorsqu'elle était sortie de chez elle le matin, elle avait eu de vieilles pantoufles beaucoup trop grandes pour elle. Aussi les perdit-elle lorsqu'elle eut à se sauver devant une file de voitures; les voitures passées, elle chercha après ses chaussures; un méchant gamin s'enfuyait emportant en riant l'une des pantoufles; l'autre avait été entièrement écrasée.
Voilà la malheureuse enfant n'ayant plus rien pour abriter ses pauvres petits petons. Dans son vieux tablier, elle portait des allumettes: elle en tenait à la main un paquet. Mais, ce jour, la veille du nouvel an, tout le monde était affairé; par cet affreux temps, personne ne s'arrêtait pour considérer l'air suppliant de la petite qui faisait pitié. La journée finissait, et elle n'avait pas encore vendu un seul paquet d'allumettes. Tremblante de froid et de faim, elle se traînait de rue en rue.






Des flocons de neige couvraient sa longue chevelure blonde. De toutes les fenêtres brillaient des lumières: de presque toutes les maisons sortait une délicieuse odeur, celle de l'oie, qu'on rôtissait pour le festin du soir: c'était la Saint-Sylvestre. Cela, oui, cela lui faisait arrêter ses pas errants.
Enfin, après avoir une dernière fois offert en vain son paquet d'allumettes, l'enfant aperçoit une encoignure entre deux maisons, dont l'une dépassait un peu l'autre. Harassée, elle s'y assied et s'y blottit, tirant à elle ses petits pieds: mais elle grelotte et frissonne encore plus qu'avant et cependant elle n'ose rentrer chez elle. Elle n'y rapporterait pas la plus petite monnaie, et son père la battrait.
L'enfant avait ses petites menottes toutes transies. «Si je prenais une allumette, se dit-elle, une seule pour réchauffer mes doigts? » C'est ce qu'elle fit. Quelle flamme merveilleuse c'était! Il sembla tout à coup à la petite fille qu'elle se trouvait devant un grand poêle en fonte, décoré d'ornements en cuivre. La petite allait étendre ses pieds pour les réchauffer, lorsque la petite flamme s'éteignit brusquement: le poêle disparut, et l'enfant restait là, tenant en main un petit morceau de bois à moitié brûlé.
Elle frotta une seconde allumette: la lueur se projetait sur la muraille qui devint transparente. Derrière, la table était mise: elle était couverte d'une belle nappe blanche, sur laquelle brillait une superbe vaisselle de porcelaine. Au milieu, s'étalait une magnifique oie rôtie, entourée de compote de pommes: et voilà que la bête se met en mouvement et, avec un couteau et une fourchette fixés dans sa poitrine, vient se présenter devant la pauvre petite. Et puis plus rien: la flamme s'éteint.
L'enfant prend une troisième allumette, et elle se voit transportée près d'un arbre de Noël, splendide. Sur ses branches vertes, brillaient mille bougies de couleurs: de tous côtés, pendait une foule de merveilles. La petite étendit la main pour saisir la moins belle: l'allumette s'éteint. L'arbre semble monter vers le ciel et ses bougies deviennent des étoiles: il y en a une qui se détache et qui redescend vers la terre, laissant une traînée de feu.






«Voilà quelqu'un qui va mourir » se dit la petite. Sa vieille grand-mère, le seul être qui l'avait aimée et chérie, et qui était morte il n'y avait pas longtemps, lui avait dit que lorsqu'on voit une étoile qui file, d'un autre côté une âme monte vers le paradis. Elle frotta encore une allumette: une grande clarté se répandit et, devant l'enfant, se tenait la vieille grand-mère.
- Grand-mère, s'écria la petite, grand-mère, emmène-moi. Oh! tu vas me quitter quand l'allumette sera éteinte: tu t'évanouiras comme le poêle si chaud, le superbe rôti d'oie, le splendide arbre de Noël. Reste, je te prie, ou emporte-moi.
Et l'enfant alluma une nouvelle allumette, et puis une autre, et enfin tout le paquet, pour voir la bonne grand-mère le plus longtemps possible. La grand-mère prit la petite dans ses bras et elle la porta bien haut, en un lieu où il n'y avait plus ni de froid, ni de faim, ni de chagrin: c'était devant le trône de Dieu.




Le lendemain matin, cependant, les passants trouvèrent dans l'encoignure le corps de la petite ; ses joues étaient rouges, elle semblait sourire ; elle était morte de froid, pendant la nuit qui avait apporté à tant d'autres des joies et des plaisirs. Elle tenait dans sa petite main, toute raidie, les restes brûlés d'un paquet d'allumettes.
- Quelle sottise ! dit un sans-cœur. Comment a-t-elle pu croire que cela la réchaufferait ? D'autres versèrent des larmes sur l'enfant; c'est qu'ils ne savaient pas toutes les belles choses qu'elle avait vues pendant la nuit du nouvel an, c'est qu'ils ignoraient que, si elle avait bien souffert, elle goûtait maintenant dans les bras de sa grand-mère la plus douce félicité.  

Conte d'Andersen

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DON DE NEIGE

Il neige :
Existe soudain un nouvel affleurement de lumière,
D'autres contours.
Le réel chancelle
Puisque les flocons travaillent à sa perte 
 Jusqu’à ce que leur houppelande devienne le mirage  essentiel,
 La douce déchirure des choses.

Le monde se renverse, le ciel est inversé.
 Le paysage s'ouvre :
 il suffit d'y marcher dans le sillage exact de notre coeur.

La neige en  est le trouble et l'apaisement.
Il n'est plus buriné, racorni,  il redevient gamin  effronté.
 La blancheur fait ainsi l'éternité.
Certes, elle reste provisoire,  mais c'est de l'éternité tout de même. 
Nous n'appartenons plus à l'ombre de nos fantômes intérieurs
 Et
De leur linceul délavés.
 Nous sommes les sentinelles radieuses de perles.
Il n'y a plus de terre, il n'y a plus de ciel.
 Rien n'est découpé.
La nuit de nos corps retrouve sa lumière
Et
 Nous en finissons de nos amours ratées.

L'espace lui-même est nudité :
Plus besoin de creuser les pierres pour nous parler.
 Chacun ressent la présence de l'autre à travers le silence.
Tout peut être encore sauvé.
Ne reste que l'innocence, les masques tombent :
Par la brûlure du froid, le temps est dépassé.
Oui, nous n'avons plus rien à cacher.
La neige devient le mariage blanc qui n'exclut pas le désir
Mais qui rapproche les âmes plus que les corps. 
 Et à l'instant où la lune comme un oiseau est perchée sur un arbre dépouillé 
 La  durée semble sans limite.
Il suffit de nous laisser glisser en ce manteau de plumes
Et
Au delà de nos noms nous sommes multipliés.

La neige crée cette intimité où l'amour se dilate.
 Son évidence nous prend,
Nos mains lâchent leur ombre pour inventer des boules comme des ventres
Que nous mûrissons pour mieux les apaiser.
Nous flottons ainsi à l'abandon,
Nous nous laissons aller à l'aune de la vie et à celle du partage.

La neige est aussi le livre ouvert,
Immaculé mais bardé d'histoires anciennes
Qui soudain remontent à la tête pour ennivrer.
Sur les arrières fonds des ans et des collines
Tout nous ramène à une jeunesse oubliée.
Nous y retrouvons notre place en chevauchant
Comme  de vieux traîneaux de bois les contes
Qui nous ramènent  à nos histoires les plus secrètes.

On peut s' imaginer encore heureux.
On ne se l'imagine pas.
Nous ignorons les distances, nous traversons le temps.
Se perdre oui,  se perdre encore dans l'espace blanc.
Voici la grande embardée qui égare en son sillage nos images et nos âges
 Et
Nous permet les espoirs les plus improbables.

 On oublie la chanson de Reggiani qui disait
"De quoi aurions-nous l'air, toi au printemps moi en hiver" .
Ce que nous éprouvons se moque des repères.
 Nous passons au milieu des congères
En ignorant le vent qui  veut dresser un mur si haut.
Blancheur que blancheur.
S'y lier, s'y défaire.
S'offrir ainsi à la tendresse  qui parle au plus profond.
Qu'il neige encore,
Qu’il neige jusqu'à ce que les flocons défassent les images
Et
Nous laissent  libres à l'épreuve du vent.

Jean-Paul Gavard-Perret

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L'hiver approche...

La vieille horloge fait son tic-tac.
Le craquement du fagot dans le poêle à bois
nous dit le feu flambant.
Le givre sur les toits,
la bise gémissant dans les arbres
une odeur de mandarine,
des nuits profondes...

Prémice de réjouissances,
les lumières des grands magasins
exhale

Moi aussi, je prépare les festivités...







Voici des cartes postales,
fabriquées
à l'aide  de gaufrages, d'encres de chine, de strass...

(Inventeur et lithographe tchèque, Prague, 1771, Munich, 1834).

par l'impression des dessins tracés

avec un corps gras sur

une pierre calcaire.

(Du grec lithos "pierre" et graphein "écrire")

La chromolithographie ou chromo,

est l'impression d'images
en couleurs superposées par des procédés lithographiques.
Inventé à la fin des années 1840,
ce procédé permet des tirages par centaines.

(du grec krôma "couleur", lithos "pierre" et graphein "écrire",)

Les chromos sont aujourd'hui
très recherchés par les collectionneurs.

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